Tiempo de nubes.

Adiós calor, color. Llegan los grises a esta tierra, los innumerables grises. (si tú los vieras…) Se hacen nube, aire, también pensamiento.

Asturias -tu nombre ya suena a gris- sabe vivir en esos tonos, sacar matices donde no los hay; hacer grande lo pequeño, hablar de lo insignificante durante horas, durante sidras…

De la huerta queda poco por recoger; se deja hacer, vencida. En breve alguna helada primeriza le dirá que calle hasta abril.